LA CHUTE

Devant le mur gris d'une église sans style qui se voudrait gothique dans le genre flamboyant qui pue la pisse de chat, de chien, et d'humain,

il pense

artiste de soi-même déchu, déjection canine parmi les déjections canines

Comme une sensation de mort imminente et injustifiée sous le soleil gris des vaincus.

Il n'a vécu sa vie qu'en la rêvant, il n'a pu la vivre que parce qu'il l'a rêvée, il a vécu à travers les femmes fantasmées, les hommes imaginés et ce troisième sexe qu'il avait créé.

Il a rêvé sa vie pour la vivre, il l'a rêvée très fort, très loin, très haut.

Et puis, ses insomnies se sont taries. Et ses nuits desséchées sont devenues un désert sans oasis, toute forme de désir fécondant étant enterrée six pieds sous terre.

Alors, pourquoi s'entêter à avancer les pieds empêtrés dans un sable stérile pour ne rien trouver au bout du chemin, quand il est totalement inutile d'aller chercher encore cet autre chose qui n'existe pas, qu'il deviendrait totalement absurde de s'obstiner à fouiller sa mémoire pour en ressortir des souvenirs inventés dans sa mythomanie.

La liberté de l'onanisme, de l'onirisme éthylisés n'est plus que le néant absolu, le vide total et cette image de la beauté qu'il y concevait comme une peau d'ébène sur laquelle la blancheur de son sperme, étincelant, était superbe,

n'est plus qu'une momie oubliée au fond d'un trou, une vieille croûte innommable que personne n'oserait accrocher sur un mur.

Ses rêves étaient poussières et sont redevenus poussière. L’illusion fut bien courte.

Il n'y a plus de rêve possible, à quoi bon vivre, il en est mort

un soir de benzodiazépines.