LE COMPULSIF

Sa vie ?

Des décennies uniquement consacrées à toutes les variations possibles et imaginables d'un thème unique, le sexe.

Le sexe, la baise, la baise, le sexe.

Une obsession, baiser et se faire baiser.

Et jamais rien d'autre entre le bonnet et le caleçon et inversement.

Il a longtemps cru trouver la réponse en changeant de lit, en changeant de corps, en changement de positions. En changeant aussi souvent de sexe. Tout dépendait de l'arrivage.

Ses conquêtes n'étaient qu'un empilage désordonné et nerveux sous la poussière de l'oubli.

Ce n'était ni par désir ni pour le plaisir. Seulement incontrôlable. Le désir, un insignifiant feu de paille.

Quant au plaisir... Ou alors une jouissance furtive de chasseur qui tient sa proie égorgée entre ses dents et dont il va très vite recracher le sang dans le premier fossé venu.

L'orgasme ? Une concept abscons, l'inconnue d'une équation dyscalculique sans aucune solution. Le mythe suspect d'un improbable nombre d'or.

Souvent réduit à une éjaculation précipitée pour s'en débarrasser au plus tôt en espérant se vider pour mieux se remplir.

Conscient de rester coincé pour l'éternité dans sa névrose de compulsion sexuelle.

Et s'il lui arrivait, par distraction, par oubli de soi, par distraction de songer à l'amour, il n'en a jamais rêvé, le dégoût de soi était invariablement plus fort que la bandaison.

Au terminus, il est fatigué, las de vivre.

Usé jusqu'à la corde.

Marre de lui.